Ahogan los gritos en las calles, el ruido ininterrumpido de la injusticia todas las veces.La mentira insoportable. 

El libre pensamiento ya es arcilla en alguna mano inmóvil y miserable.

Pesan las horas en las que lucha es constante y lo único que logramos es sobrevivir un poco más, al maltrato de los días. 

Invierno. 

La ciudad convida sus grises.

mis pasos arrítmicos por aceras marchitas

Cae una pluma, se esconde un ángel;

mis ojos embisten el aire,

las líneas del cielo 

por las que huyen los pájaros

 algunas tardes.

Caer

desplomarme

quedarme detenida en una estela del aire

Respirar

quieta

sin que corra la prisa por mi espalda

sin que el frío anude 

los sueños 

de mis manos

Tengo las palabras mudas 

y los ojos vivos. 

No puedo rendirme, 

soy el jardín agazapado del invierno, 

esperando entre la escarcha 

el beso tibio del Sol ,

la mirada de un cielo 

erguido de pájaros.

Un mundo se desata entre dos manos, 

lo que ha sido, 

lo que es, 

hacia donde vamos 

aùn sin saberlo. 

Pertenecemos.

Suelo ser un mar helado, 

imprevisto, 

desorientado en sus orillas, 

hambriento del fondo. 

Todo lo que busco pesa dentro

golpeando las rocas del silencio,

soplando 

mis manos de espuma.

Vamos a caminar por ese delgado hilo que es la vida, como si no pudièramos caernos, como si en cada paso todo el cielo nos estuviera abrazando.