Cuando dejas de hablarme me siento un libro tieso en la biblioteca lustrosa de este escaparate. Condenados a la magia, tù y yo.

Gusto de leerte los brazos, la profundidad de tu mirada disparada directo al ànima de mis ojos; los paisajes que te recorren embriagados, de ti. El instante en que se encuentran la luz y la sombra en la historia de tu rostro, tan bien pintada.